cómo como

Cuando como, cierro mis ojos
e ignoro la masa que se tiende en mi lengua
y sobre el plato posa para la próxima mordida,
más bien me concentro en sus aromas,
sus sabores,
en el amor que la coció y la trajo hacia mi.

Me reclino sobre la textura de su más recóndito gustillo
y busco la sal,
el calor,
la pimienta,
los fantasmas de las yerbas
y la fogosidad de las lágrimas de la cebolla.

Cuando es una fruta virgen,
me provoca el crujir de su bondad,
y las ganas con que trinca su piel entre mis dientes
sin dejarse ir,
sin dejarme venir,
y rebosa con su dulce mis fantasías
y con su jugo mi paladar.

Cuando como, acostumbro dejar entre sectores de mí,
el volumen,
las salsas,
los huesos,
y las guarniciones exóticas;
mejorado, me coloco a ver morir al deseo,
el mismo que una vez fue hambre;
el duende tormentoso que me acarreó hasta aquí…

cuando como, no pienso en ti
mas bien en lo que de ti me gusta;
y dejo disponibles
las sábanas y los platos.

Esta noche ya cené…
pero no me acuerdo, a quién me comí